В борьбу с мотоксикозом :
Зима мотоциклиста
Душу поэта, рокотом степенным,
Наполнят мысли на закате дня
Потянет к мотоциклу и запретам,
Что нам поставила холодная зима.
Но нам ли холода бояться да простуды?
Мы выросли на этих холодах
Пусть воют мотоцикла выхлопные трубы
Да снег летит в лицо в вечерний час
Я любоваться стану на закаты
Костры в заснеженных просторах разводить
И радоваться зимнею усладой
Вдыхать морозный воздух, кофе пить
Зима для нас совсем не огорчение
Зима подруга что даёт нам шанс
Лечу навстречу холоду и ветру
И радуюсь минутам каждый час!
Стародумов К.В.
Добавлено: 04-10-2019 19:52:43
На глаза попались стихи из инета :
Стихи из инета с незначительной редакцией второго куплета для большего соответствие действительности.
___________________________
Про сахарного и настоящего байкера!
Решив побороть в себе комплекс задрота,
Сверкающий, новенький модный "Харлей",
Заехав в салон сразу после работы,
В кредит приобрел веб-дизайнер Андрей.
Набив на плече дорогую наколку,
Сходил в барбершоп он, побрить черепок.
Чтоб видели в нем "Одинокого Волка"
И "Храброго Рыцаря Дальних Дорог".
Заправив момон под ремень мото-джинсов,
На пальцы напялив брутальных колец,
Он в зеркало глянул и аж прослезился.
Теперь не "планктон" он, а альфа-самец.
"Теперь все не так! Трепещите, уроды!
Теперь я - Суровый Нордический Зверь!", -
Подумал Андрей и, не глянув погоду,
Довольный собою он вышел за дверь.
Мотор мотоцикла рычит благородно.
Летит покорять он девичьи сердца.
Сквозь плотную стену из тестостерона
Не видит ползущей грозы пиздеца.
А небо меж тем затянуло свинцовой,
Тяжёлой, клубящейся туч пеленой.
Андрюше насрать. Ему просто кайфово.
Он в мыслях не держит, чтоб ехать домой.
Не слыша грозу из-за мощного саба,
Успел только вскрикнуть: "Да ёбана в рот!"
И вот уже ливень библейских масштабов
Обильным потоком за шиворот льёт.
Накрылся поиск мотоподруги.
Андрюша вЪ@бал по тормозам.
Неплотная кожа пижонской косухи,
Промокнув, разлезлась по нескольким швам.
Повисли усы, борода - колтунами.
В брутальных ботинках по литру воды.
Домой он помчался, срезая дворами.
И толпы поклонниц ему до пизд@.
А мимо машины, "Харлей" обгоняя,
Летят по дороге одна за одной.
Широкими шинами в лужи въезжая,
Поливая Андрюшку грязной волной.
Рука по привычке окно закрыть хочет,
Чтоб дождь не хлестал ни на морду, ни в зад.
И ветер не дул чтоб на "Рыцаря Ночи",
И кончился этот безудержный ад!
И мысль в голове: "Блин, быстрей бы до дома!
В любимое кресло, под клетчатый плед,
И к черту весь имидж "угрозы района",
И весь этот байкерско-рокерский бред!
"И этот харлейский предательский дилер,
Который клиентам по-наглому врёт.
Ведь мне не сказали, байк продавая,
Про холод, лишения и дискомфорт!"...
...
И вот он, диван. Сериал в полудрёме.
Домашних тепла и уюта восторг.
Открыв свой макбук, пишет Дюша на ДРОМе:
"В продаже. С салона. Гарантия. Торг"...
А где-то (где именно - нам не сказали),
Небрит, не блестит и не много нечист,
Чихая мотором, скрипя тормозами,
С байк-феста дубасит домой уралист.
Его не тревожат ни дождь и ни ветер,
Ему не в обломы за фурой плестись,
Ни лужи ни грязь его в целом не бесят,
Он рад, что опять удалось завестись.
Не имеет он брендовый шлем и укладку,
Но, герой наш собою отчаянно горд.
Бензин плещет в баке, и масло в порядке,
В сезон пятый выезд - идёт на рекорд!
Ожог на запястье, промаслены руки,
Выходит из горла огнём перегар,
Ему греет память о том, как на фесте
Девчонок в коляске за кустик катал.
О том, как сидели полночи с гитарой,
Мужик-джаповод, наполняя стакан,
Завёл ему старую песню о главном,
о том, как в детстве Урал он ломал.
А тучи всё гуще, и ливень плотнее.
И вот уже град по шлему бренчит.
Но наш уралист совсем не робеет,
И ловит градинки себе на язык.
Вернётся усталым домой он под вечер,
Уральчик в гараж, и гараж на запор.
Банку тушёнки откроет зубами, подумав:
"Вот завтра бы снова завёлся мотор!"
Наш стяг по ветру реет гордо,
Огонь без устали горит!
И воют трубы, кровь кипит.
Мы в свои цели верим твёрдо!
